Je voulais écrire grâce au copywriting mais il n'y avait aucun copywriter dans le lot et c'est ce qui fait toute la beauté de la chose.
Je m'explique.
En 2009, Rob Walker - alors journaliste au New York Times et auteur best-seller - réalise l'expérience la plus incroyable, mais aussi la moins connue, en marketing.
En France, personne n'en avait entendu parlé, jusqu'à ce que je l'utilise pour écrire l'introduction de cette page de vente.
En gros...
Rob Walker achète 200 objets sans aucune valeur sur eBay. Il dépense en moyenne 1,36$ par objet. Il contacte tout autant de professionnels de la plume: des poètes, romanciers, scénaristes, etc. Il leur demande d'écrire chacun un texte sur un produit, racontant l'histoire de ce dernier.
Ensuite, il remet chaque objet sur eBay. Et encaisse, en moyenne et à la vitesse de l'éclair, 40$ par objet, soit une augmentation de 2 900%.
L'expérience est racontée dans le recueil Significant Objects, qui compile les meilleurs récits (ou fiches produits).
Voici les 3 textes (traduits par Deepl) ayant rapporté le plus à Rob Walker (le dernier est juste hallucinant).
1. Figurine amérindienne, achetée à 99 centimes et revendue à 157,50$.
Imaginez être tellement bon en écriture que lorsque vous rédigez un texte de vente pour la pire des babioles - genre celle ci-dessous - les gens sont prêts à l'acheter à un prix 157x plus élevé que celui de la concurrence.
Auteur: R.K. Scher.
Les visiteurs ne manquent jamais de poser des questions sur ma squaw. C'est ainsi que j'aime l'appeler, bien que l'un de ces visiteurs, un jeune critique d'art sérieux, ait essayé de me faire comprendre que le terme était incorrect. Aussi petite qu'elle soit, la squaw demande de l'attention. Ses couleurs sont les seules de tout mon atelier. Je suis un minimaliste, après tout... ou, comme le dit mon marchand d'art, un néo-minimaliste.
J'aime raconter l'histoire de ma rencontre avec la squaw, mais les collectionneurs d'art m'interrompent pour me demander constamment son prix. L'histoire qui suit, cela faisait longtemps que je ne la racontais plus.
Peu de temps après que je n'ai pas obtenu mon diplôme de fin d'études secondaires, un groupe de vieilles maisons en ruine jouxtant notre propriété a été voué à la démolition. Exactement onze acres de vieux arbres, deux maisons de style espagnol et trois cottages allaient être rasés pour faire place à un nouveau développement de banlieue. Cela allait durer tout l'été et je développai un plan pour arrêter ce massacre.
Mes idées ont évolué avec le temps et sont devenues moins ambitieuses lorsque mes parents m'ont obligé à trouver un emploi. C'est alors que j'ai abandonné mes projets de piéger les maisons et de créer un champ de mines artisanal.
Au lieu de cela, chaque soir, je prenais des photos de ce qui était encore là après une journée de destruction et de l'espace de ce qui ne l'était pas. J'ai fait un plan détaillé de toute la propriété au crayon et j'ai effacé chaque jour ce qui avait été démoli et emporté. J'ai passé beaucoup de temps à m'asseoir sur des troncs coupés, à caresser mon vieux chien et à observer ce qui se passait lorsque d'anciens systèmes de racines étaient extraits du sol.
Un jour, j'ai réalisé que je devais décider ce que je devais faire des choses qui apparaissaient au lieu de disparaître. Le plan de la carte devait se terminer par une page blanche. Je n'avais pas pensé aux choses qui sont secouées hors d'une maison vide lorsqu'elle est détruite : les objets tombés à travers les planches ou simplement laissés derrière. Il y avait de la vaisselle cassée, des livres détrempés, une roue de vélo, un frisbee, un porte-monnaie vide... et la squaw.
Le truc avec la squaw, c'est qu'elle changeait de place. La première fois que je l'ai vue et photographiée, elle était à moitié enfoncée dans la terre. La photo suivante la montre allongée sur des feuilles mortes. Puis elle a disparu pendant trois jours. Le quatrième jour, je l'ai trouvée à 50 mètres de là. Cette fois, j'ai reporté l'emplacement sur ma carte, au stylo bille. Cela a duré des semaines, un vieux souvenir se baladant dans un paysage de plus en plus vide, suivi par mon stylo à bille.
À ce stade de l'histoire, on me demandait souvent : "Qui était-ce ? Avez-vous jamais découvert qui - ou quoi - faisait bouger cette chose ? La réponse est : "Non, je n'ai jamais essayé". Le jour où ses déplacements suivaient toujours le même schéma, j'ai pu la récupérer et la ramener chez moi.
2. Figurine russe, achetée à 3$ et revendue à 193,50$.
Qui pourrait bien dépenser près de 200$ pour une figurine digne du plus kitsch des magasins de souvenirs ?
Quelqu'un qui lit son histoire.
La différence entre un objet qui n'a aucune valeur et un objet qui en a, c'est l'histoire, le récit, la biographie.
Auteur: Doug Dorst.
Figurine de Saint Vralkomir (couvercle en verre non inclus)
Il s'agit d'une figurine de Saint Vralkomir de Dnobst du XIVe siècle, le saint patron des danses rapides. Fabriquée à la main dans un couvent enneigé par les sœurs de l'Ordre de Vralkomir, elle a été offerte à ma grand-mère - alors âgée de neuf ans - alors qu'elle montait à bord du bateau qui l'emmenait en Amérique depuis Dnobst, une étroite bande de terre délimitée par la rivière Dnobst, les montagnes Grkgåt et la grande barrière occidentale du comte Pyør le Litigieux.
Vralkomir était un cordonnier compétent, mais il était brusque et taciturne, ne conversant que dans la mesure où les affaires l'exigeaient. Ses concitoyens le trouvaient étrange, et l'évitaient dans la mesure du possible. Certains disaient que son immense chapeau noir de jais, qu'il avait tricoté avec ses propres cheveux, donnait le vertige à ceux qui le fixaient trop longtemps. Nombreux sont ceux qui sont gênés par son incessant bourdonnement.
A l'automne 1347, en réponse à un affront perçu comme tel de la part d'une jeune fille de Dnobst, le Tsar Nÿrdrag l'Irascible (également connu sous le nom de "Tsar Vacher", un enfant trouvé que le Tsar et la Tsarine précédents avaient élevé sans le savoir), récemment intronisé, publia un édit interdisant le feu à Dnobst. Ses armées ont confisqué tous les morceaux de silex et tout le bois d'allumage disponible. Quand l'hiver est arrivé, il a été aussi cruel que Nÿrdrag lui-même. Des rafales glaciales ont fait rouler d'énormes musk-elk hors de la forêt comme des herbes folles. Il a neigé pendant des semaines. Désespérés et gelés, les habitants (à l'exception de Vralkomir) se sont réfugiés dans la maison du maire, qui au moins avait encore un toit. La température ne cessait de chuter. La mort rôdait, et ils ne pouvaient rien faire d'autre qu'attendre qu'elle vienne à leur rencontre.